Une fois encore ses pas ont porté Victor aux Deux hêtres. Une fois encore il s’arrête et regarde le banc, vide une fois de plus. Il n’ira pas plus loin, il ne m’assiéra pas sur le banc. Il a cessé de pleuvoir mais les nuages ont enveloppé le tertre, l’isolant de la ville en contrebas. Les bruits parviennent à peine jusqu’ici, comme s’ils avaient traversé des masses de coton. Victor ne fera pas le tour du hêtre de droite, il ne passera pas les doigts dans les traces qu’ils avaient gravées, à peine sensibles, presqu’effacées par le temps. Il ne repensera pas à ces après-midi passés avec C., à tous les livres qu’ils ont lus ici, elle allongée sur le banc, la tête reposant sur ses genoux, ses boucles brunes étalées. Ils échangeaient les livres après les avoir lus, frissonnant de plaisir quand des passages arrachaient à l’un des rires et des larmes, là ils en avaient pareillement arrachés à l’autre.

Un jour le banc est resté vide, C. n’est plus revenue ; elle est partie rire et pleurer avec un autre. Victor ne lira plus jamais sur le banc sous les deux hêtres.

Jean-Paul - 9 avril 2015