C'est une photo en noir et blanc. D'autant plus noire que la plupart des protagonistes sont vêtus de sombre et que les sourires sont rares. Seule la gabardine de mon père et de mon oncle font des taches plus claire dans ce groupe familial. Et aussi le petit bouquet, épinglé par la mariée au revers de son manteau… noir. A sa droite, le marié en pardessus et chapeau…noirs, incline légèrement la tête vers sa nouvelle épouse,  mais une petite fille en manteau…sombre, s'est glissée entre eux : c'est moi, accrochée à chacune de leurs mains, et dont la tête levée vers ma grand-mère du bas de mes cinq ans, a créé un léger flou. Le marié semble avoir été rajouté sur le côté de la photo, comme si sa présence n'avait pas été prévue dans le grand livre de la vie. La manche droite de son manteau, qui flotte dans le vide, atteste du miracle qui l'a tiré des tranchées de la guerre 14 pour l'amener jusqu'ici. Sur son visage aussi grave que celui de la mariée, s'invitent des souvenirs qui brouillent le tableau de noce.

Pourtant, le nouveau couple vieillira doucement et amoureusement pendant une trentaine d'années encore, retrouvant peu à peu la force de sourire franchement à la vie.